Diario de un nómada

Diario de un nómada (6-3-2013)

Prometo irme a vivir con los nómadas en una “haima”

con una cabra...

¿Por qué? quiero desaparecer

irme de este mundo...

porque mi vida no me gusta

quiero vivir el desapego

no hay nada ni nadie en este momento

que merezca mi atención

quiero desaparecer

por un tiempo hasta encontrarme.

Siempre me he sentido que pertenezco al desierto

una fuerza divina me sujeta por sus dunas

me entierro y crezco como palmera

bebiendo del más adentro

paz infinita en el tiempo...

¿qué es ser nómada? no tener nada

viajar de un lado a otro sin destino

sin camino...

el viaje, el movimiento mueven mis alas

no quiero estar, quiero ser...

quiero ser un verdadero nómada

vivir en una tienda con una cabra

olvidarme del mundo conocido

ser yo y el aire

yo y la duna

yo y la noche

yo y las estrellas

respirar soledad...

ningún compromiso

salvo la propia subsistencia efímera

sin atadura a esta tierra

que cada vez me aleja más del centro

¿dónde está el eje de mi ser?

que en estos momentos es liviano

desaparezco en el borde de la cama escribiendo...

                                     
                                                                      ¿Quién soy?

                                                                                                                                 

                                                                       25-5-2014

Soy nómada.

Un nómada del Siglo XXI. Un nómada moderno.

Ya tengo una edad dónde el trabajo se hace muy cuesta arriba.

Nunca me gustó trabajar para otro. La idea de trabajar para comer no me convence.

Vivimos en sociedades consumistas, como máquinas tenemos un lugar en la caja de obreros mal pagados y asfixiados por horarios y prohibiciones.

La sociedad me ha convertido en nómada. No-mada, que no pertenece a la manada.

Estudie Bellas Artes. No vivo del arte, prefiero hacer rosquillas.

En este momento de mi vida, escribir es mi muleta. Si no escribo no puedo respirar.

Los relatos cortos ocupan todo mi mundo. Cuando termino uno,  me invade un vacio insoportable,  hasta que llega el próximo.  Con un nuevo cuaderno me embarco en una travesía de imaginación y fantasía.

Según Wikipedia “un nómada itinerante es aquél que ofrece sus habilidades de comercio y arte”. 

Existen 850 especies de abejas que se llaman nomadas. No sé si pertenezco a la” nomada succinta” o a la “texana”.

Un nómada es aquél que huye de todo asentamiento.

Huye de sí mismo. Se esconde en otros continentes. Otras lenguas, culturas, hábitos.  
                          

Una vuelta atrás en el tiempo.

Busca en el pasado, se rodea de gente mayor que juegan al dominó. Toma café con churros para celebrar que está vivo.

Un nómada moderno que busca el anonimato.

Se sienta en mesas de formíca blanca, espera…la llamada de otro de su especie.

En su soledad se encuentra a gusto. Está acostumbrado al tránsito.

No pierde la esperanza…algún día cambiará su suerte.

Encerrado en su deambular saborea los churros con azúcar.

Mohamed está aparcando el coche. Pasa por delante sin apenas ver que estoy esperando…

Entra en Bab Homar ¿qué anda buscando?

Un nómada no se ata al amor. Es libre, camina solo, sin lastre.

No entrega el alma, es su única posesión.

Mohamed ha comprado una camiseta de su equipo de fútbol. Esta tarde irá a ver el partido a un café. Un rito de iniciación grupal.

Un nómada se deja llevar por el viento. Cuando el levante amaina, su corazón deja de palpitar, retoma el pulso.

Es feliz por el solo hecho de existir…está conectado al latir Universal.

Vive el presente con una intensidad vital. Respira al unísono con los astros y las mareas.

Mecido por el sol y la luna duerme en los ríscos de las playas.

Entre tumbas de morabito mira el mar.

Se sienta en un banco del paseo marítimo. Huele a caracoles.

¿Cuántos barcos piratas llegaron a este puerto?

¿Cuántas princesas cautivas?

Lo que más le molesta son las antenas de móviles que perfilan los horizontes urbanos.

Empecé a ser nómada cuando dejé la casa familiar. Esos primeros años de vida en el mismo sitio, me dieron las pilas para el nomadismo. De nómada urbano he pasado a ser un nómada en África. Me muevo como las golondrinas.

El asentamiento me enferma.

He tenido dos ciclos de arraigo, Nacimiento y crianza.

Es curioso mirar atrás y ver como la vida se repite, como las mareas son ciclos bipolares.

A las cumbres se llega desde los abismos.

Rechazo el sistema que me alimenta.

Busco el desapego de toda fuente de ingresos que no sea la propia naturaleza.

Volver atrás, abrazar la tierra. En mi caso la arena. Amo el desierto.

Los rituales llenan mis días. Vivo en un pequeño pueblo de pescadores.

No poseo nada apenas tres maletas, una piel de cordero y un portátil.

Un nómada se posee así mismo. El mundo es su hogar.

La posesión es un lastre. ¿Cuál es la diferencia entre un nómada y un mendigo?

Un nómada sufre cuando su corazón está enredado.

Mientras su amante cruza el Atlas, escucha el último concierto de Chavela Vargas.

Espera lo inesperado…

Se refugia en su cueva, llenando las horas...

Sólo la creación hace que su espíritu con fiebre se calme.

Crear y crear, no parar de producir objetos sin finalidad alguna de economía o de aplicación.

Para un nómada cada día es una vida. Se reinventa. Tiene que hacerlo si no se moriría.

Se alimenta de sueños.

El ansia es perfecta para iniciar un nuevo viaje. Se mueve por instinto.

Atado a sentimientos banales como el amor.

Desorientados damos tumbos como las gaviotas de ala rota.

Pasa un cortejo fúnebre por la calle dónde vivo. El muerto entre mantas, cuatro metros de distancia entre la vida y la muerte nos separan.

La vida es un regalo. También deseamos que nos regalen poder vivirla.

Hay un café verde con sillas de plástico rojas, los hombres juegan al dominó por las mañanas. Me gusta sentarme…ver pasar las carrozas de caballos con hombres de chilabas y turbantes  blancos.                       El tiempo pasa, me dejo llevar…las olas me acompañan.

Hoy he arrojado “Las olas” al mar.

Desayuno en el Al manssia. Los gatos siguen sus rituales de apareamiento…subsistir.                               

Se mueven por instinto, no por placer.

Tanta emoción me llena de lágrimas. Quiero ser un gato negro de ojos verdes.

Junto a la muralla portuguesa, espero una señal.                                                              

Sale el sol… voy a encontrarme con mi destino. 

Malika all Sahara